Este homem vai partir

Lá vou eu de férias. Como é apanágio em blogues deixo uma imagem paradisíaca para vincar o momento. Quer dizer, a imagem não é nada paradisíaca mas foi feita num dia em que eu e a Melissa estávamos sem o Gabriel e bebemos café na esplanada das Avencas que é, desde há muito, a nossa esplanada preferida. Adoramos lá estar, faça sol ou faça chuva. 

No verão está sempre cheia, o que é chato, mas no inverno não costuma lá estar ninguém o que torna tudo melhor, especialmente quando o mar está bravo e o céu cinzento. A Melissa lê, eu desenho.

Da última vez tentei desenhar corpos. Poderão pensar que eu fui um maganão e só desenhei corpos jeitosos, mas juro que não. Duas destas pessoas não o eram mas no desenho parecem que são. No entanto a rapariga de pé era mesmo jeitosa!

O que é porreiro é que as pessoas na praia não se mexem o que dá tempo para traçar os seus corpos sem interferências do movimento.

É o meu momento Titanic.

Do meu blog preferido

Desenho de Asaf Hanuka

Esconder a identidade

Nunca chegarei a compreender porque razão a malta no Facebook coloca fotos maradas no seu perfil. O objectivo do site, parece-me a mim, é que a pessoa possa ser encontrada por quem a procura. Ora, disponibilizar ao mundo a imagem duma flor ou dum carro de corrida não é a coisa mais acertada a fazer, a não ser que, claro está, o seu desejo seja que ninguém o encontre.

Ainda a semana passada, por culpa duma súbita nostalgia que me avassalou a alma, andei a tentar descobrir amigos de outros tempos que nunca mais pus a vista em cima. Já foi um castigo lembrar-me dos nomes deles e quando me lembrei, esbarrei com as fotinhas parvas. A busca tornou-se um tormento e mais valia ter ficado quieto porque não encontrei ninguém, a não ser motas, carros, crianças e bonecos de antigos desenhos animados.

E se aquela gente soubesse as saudades que sinto dela…

Paul Auster

Começa assim  a biografia de Paul Auster:

“Pensas que nunca te vai acontecer, que não te pode acontecer, que és a única pessoa no mundo a quem essas coisas nunca irão acontecer, e depois, uma a uma, todas elas começam a acontecer-te, como acontecem a toda a gente”.

Desenho de Antony Hare

Fotos memoráveis: A técnica vrs a paciência

Existem fotos icónicas como a da senhora afegã capa da National Geographic em 1985 ou a do marinheiro regressado da guerra a beijar uma enfermeira publicada na revista Life em 1945. São imagens que ninguém esquece e que perdurarão ao longo de várias gerações.

No entanto, nem só de belos instantes como estes vive a arte da fotografia. Todos os andarilhos do mundo gostam, também eles, de registar os seus momentos. Por isso é natural que nos álbuns de familiares e amigos encontremos alguns clichés que tanto contribuíram para a felicidade dos intervenientes, provocando, na altura em que foram captados, momentos de grande algazarra artística.

Uma das mais conhecidas é o acto de segurar a Torre de Pisa em Itália. É uma fotografia que exige bastante técnica porque o fotógrafo tem de dominar o enquadramento de forma a não estragar o efeito pretendido, e diz, quem passou por isso, que basta um milímetro mal calculado para ir tudo às urtigas.

Mas Lisboa também tem os seus ex-líbris e não há turista que não aprecie um passeio pelo Parque Expo. É um sítio bonito, atractivo para as vistas e com muito para ver. Confrontados com as explosões de água dos vulcões espalhados pelo Passeio Marítimo, não há ninguém com sentimentos no coração que deixe escapar tão formoso vislumbre. Vai daí, captar o exacto momento em que a água é projectada para o céu torna-se a prioridade de qualquer um. É só uma questão de paciência e dar tudo por tudo para que o modelo não se canse da espera e fique a sorrir na erupção. A demora costuma ser grande, mas se tudo correr bem, fica uma maravilha. 

Curtir a ciência

Um dos sítios mais porreiros de Lisboa para passar uma bela tarde em família é o Pavilhão do Conhecimento. Dá para todas as idades e duvido que alguém, seja miúdo ou graúdo, não se divirta com os brinquedos que por lá estão. Ainda por cima, e isso é muito importante, os pais podem ficar descansadinhos no sofá enquanto as crias se divertem a construir uma casa. Quer dizer, não constroem nada, mas pelo menos divertem-se com os seus capacetes amarelos e tijolos feitos de espuma. Não é uma coisa à prova de birras, há sempre algum mais temperamental que fica chateado porque outro lhe tirou o tijolo de espuma ou o carrinho que serve para carregar os tijolos de forma que os pais têm de intervir, mas dum modo geral passa-se um bom bocado.

Sabiam que, se colocarem um copo cheio de água, quase a transbordar numa mesa e enfiarem para lá dezenas de clips, um de cada vez e devagarinho, a água não derrama. Isso tem uma explicação, como é óbvio, mas eu não a sei.

Para isso é que existem os personal shoppers

Foram três os filmes do Batman. Três! E no final de todos eles a Melissa diz sempre a mesma coisa!

“Aquela boca pá. Qualquer habitante de Gothan saberia logo que o Batman era o Bruce Waine. O gajo tem a boca torta e, por muito que se tente não se consegue disfarçar uma coisa daquelas. É o que eu digo, de todos os actores, o Christian Bale era o único que não podia fazer de Batman por causa daquela boca. Ou então o contrário, poderia interpretar qualquer herói, desde que o fato tapasse o raio dos lábios!”

Os blogs são lugares estranhos

A Sra. D. Mulhercerta escreveu uma coisa no seu blog que me deixou pensativo e que muito provavelmente daria um excelente ponto de partida para alguma coisa.

O sumo do post, em plena silly season, era que mal as férias acabassem e se consumasse o regresso de alguns bloggers ao activo, se poderia finalmente saber para onde iriam correr as suas vidas e desvendar o desfecho de alguns episódios pendentes nas suas existências.

Ora, isso é maravilhoso. O livro aberto que alguns blogs são, muito embora se saiba que nem todo o negrume que a vida pare é partilhado, são uma bela fonte de inspiração. Um bom argumentista, que saiba ler nas entrelinhas do que é escrito, poderá encontrar nestes diários verdadeiras personagens de carne e osso, cheias de inveja, motivações e mentiras que, entrelaçadas com uma boa dose de ficção inteligente, dariam certamente substancia a uma bela série, ou um filme, porque não.

É a rapariga que gasta todo o dinheiro em roupa que é desenhada no metro pelo rapaz que anda com o seu diário gráfico a pintar Lisboa. A senhora que passa o dia a cozinhar para postar as suas criações encontra num workshop um jornalista muito metrosexual que casou com uma loira que quer ser famosa e que odeia uma colega dele que começou agora a emagrecer. É a mãe solteira que cuida da sua criança de 3 anos e encontra vá, um amante de cinema numa sessão do Twilight. O fotógrafo que trabalha no jornal do metrosexual, e que por acaso, é irmão da rapariga que gasta o dinheiro em roupa, fotografa, num trabalho, o interior da casa duma apaixonada por design de interiores que anda desesperada por um emprego na sua área e ocupa o tempo livre a alterar a decoração da sua casa e a dos amigos todas as semanas.

Bah, ná, muito Love Actually!

Desenho de Henri de Toulouse-Latrec

Será mais um policial nórdico?

No DN Online

A Noruega aguarda com expetativa a abertura, prevista para esta tarde, de um misterioso pacote que foi selado em 1912 por Johan Nygaard, o então presidente da câmara da localidade de Otta, no centro do país, com a inscrição: "Para ser aberto no dia 24 de agosto de 2012".

O leitor precisa de respeito

Nunca gostei da nova literatura a que alguém chamou, e muito bem, de literatura de aeroporto. É uma escrita rápida, vazia e com técnicas de argumento de mau cinema. Os capítulos são curtinhos, cerca de duas páginas, para o leitor, coitadinho, não se cansar e que terminam sempre com uma meia revelação que serve de âncora para o capítulo que virá daqui a duas ou três páginas, jogando artificialmente com a curiosidade do fantoche que está a ler aquilo.

Detesto isso. Li O código da Vinci e pronto fiquei doente uma semana. A Melissa, que até gosta destas coisas, não fosse ela argumentista, comprou uma merda qualquer do José Rodrigues dos Santos e só a ouvia dizer “Oh Meu Deus” e cansada de tanta trapalhada foi à livraria pedir o dinheiro de volta e, imagine-se, eles devolveram.

Mas esta praga espalha-se como doenças num infantário e existem escritores a fazer uma rica vida disto. Vendem milhões de exemplares e as suas obras estão por todo o lado.

Depois do sucesso comercial que foi a trilogia Millenium, que nunca li, o mundo despertou para os policiais nórdicos. Começaram a chegar aos escaparates dezenas de títulos com lindas capas, brancas e manchadas a sangue como convém e a moda instalou-se.

Nunca fui um leitor de policiais, embora tenha passado por alguns livros pulp publicados pela Agência Portuguesa de Revistas e James Elroy que muito apreciei.

Munido de esperança e sabendo que os nórdicos além de terem bons políticos e mulheres bonitas fazem também boa música, imaginei que os policiais acompanhassem a qualidade de outras áreas. Uma amiga comum emprestou-nos o recente Lembro-me de ti da islandesa Yrsa Sigurdardóttir que ganhou o prémio de ficção policial nórdica.

Iniciei a leitura todo contente e até nasceu bem. Bom ambiente e coisas ruins e inexplicáveis a acontecerem. Aos poucos, não sei se por preguiça ou falta de jeito, os capítulos começaram a finalizar com as âncoras e as personagens com nomes esquisitos a falar todas da mesma maneira, sendo todas iguais, sem características que as diferenciassem umas das outras e aos poucos o ambiente foi parar às urtigas. A paciência esgotou-se quando um doente terminal, cuja situação clínica foi descrita pela autora como “O velho tinha piorado…Os papos sob os olhos estavam amarelados e, apesar da febre que se instalara, o seu rosto estava de uma palidez mortal. Nem a tosse lhe provocara cor nas faces. A única coisa que aquele fraco ruído seco causava era interferir naquilo que estava a dizer.”

Mas não, o raça do velho ficou em amena cavaqueira com o polícia, lembrando-se de todos os pormenores duma situação ocorrida há 40 anos nunca se sentindo cansado e até, pasme-se, debitando frases enormes e assertivas que muito úteis foram para o desvendar do mistério. Parei na página 160 a bufar o tempo perdido.

Que se lixem os policiais nórdicos, se é para isto não contem mais comigo!

Desenho de Tommy Kane

Páginas perdidas

Na segunda-feira fiz um exercício de reflexão e fiquei muito contente de conseguir reflectir. Isso só aconteceu porque é Agosto e não temos muito que fazer aqui no trabalho. Essa, aliás, foi a minha primeira reflexão: se não tivesse um emprego tão estupidificante podia ser uma pessoa mais inteligente.

Isto tudo para informar que estive a matutar seriamente no que vai ser da literatura a partir de agora. Aqui fica o essencial:

É certo que, mais tarde ou mais cedo, toda a gente vai ter aquelas geringonças da Amazon para ler livros e jornais. São leves, não fazem mal aos olhos, podem ter centenas de livros lá dentro e já não vai ser necessário abater árvores para o fabrico de folhas, podendo as mesmas servir para a produção insana de panfletos de promoções de supermercados, catálogos de empresas de imobiliário ou flyers de serviços de desentupimento de canos e todo o tipo de obras ao domicílio.

Bem, o certo é que os livros no espaço duma década vão dar o berro. Vão-se transformar no vinil da literatura. Já vimos o mesmo a acontecer na música e no cinema. A pirataria atacou em força e são poucas as bandas que ganham alguma coisa com a edição dos seus discos, conseguindo os seus ganhos sobretudo em concertos. Esses safaram-se e no cinema também porque a experiência de assistir a um filme numa tela e num espaço escuro suplanta a qualidade dos ficheiros avi.

A minha pergunta é: Então, e os escritores? Se o futuro da literatura for o ficheiro .pdf, e antevendo que a facilidade de piratear seja a mesma que piratear o último álbum do Justin Bieber ou derradeiro filme do Twilight antes do escândalo do beijo, o que vai ser dos homens das letras? Haverá forma de conseguirem o sustento? Bem sei, que, no início de carreira, esta gente em Portugal ganha um cêntimo por exemplar vendido, mas imaginem o futuro da Margarida Rebelo Pinto, do Miguel Sousa Tavares, das bloggers que se lançaram agora no mundo da literatura, o que vai ser desta gente quando as suas maravilhosas e intemporais criações forem vilipendiadas por internautas sem escrúpulos? Como vão pôr pão na mesa?

O futuro também não se mostra muito risonho para as bibliotecas. Deixando de haver livros, em que moldes vão funcionar estes espaços?

Caramba, isso até pode afectar as estantes Ikea. A não ser que goste de encafuar bibelôs nelas, qual vai ser a sua utilidade?

Em última análise vai ser o fim de espaços como o Fnac, Bulhosa e Bertrand para já não falar na existência da feira do livro.

Isto não está nada com bom aspecto.

Desenho de Eduardo Salavisa

Eu cá gostei

Quem me conhece sabe que não consigo desenhar nada de jeito. Sou muito bem intencionado, ando a praticar pelas ruas o meu traço e frequento, quando dá jeito, workshops de diários gráficos. Espero que qualquer dia a minha entrega a esta arte seja devidamente compensada.
Desde os tempos da disciplina de Educação Visual onde tinha muitas dificuldades em atingir um "3" até a estes workshops, estou habituado a ser o pior da turma. Mas não é coisa que me afecta e, para ser sincero, até acho que me dá um certo charme.
Seja como for, hoje, enquanto fazia a ronda pelos jornais, sou confrontado com a notícia dum restauro duma obra de arte em que a coisa não correu bem. A autora de tal façanha tinha 80 anos e, cheia de coragem, aventurou-se na empreitada, mas os resultados não foram nada do que se estava à espera.
Os comentários jocosos acabaram por surgir nas redes sociais e compreende-se, de facto, o recurso à piada.
Eu, que sou pessoa humilde, enalteço o esforço da senhora e confesso que não conseguiria fazer melhor. Pelo que sei uma equipa já está a tratar de resolver o assunto e desmanchar o trabalho árduo da octogenária, destruindo sem escrúpulos a originalidade da coisa.
Tenho pena!

Cidade

Esta é a rua Joaquim Bonifácio que vejo da varanda do sítio onde trabalho.
Há dez anos, quando  vim trabalhar para aqui havia mais azáfama. Carros a subir e a descer todos os dias e a todas as horas. O trânsito não parava e quando chovia não havia previsão do tempo de espera.
Os tempo mudaram. O preço da gasolina, o desemprego e a subida dos impostos amainaram a animação da estrada. Já são poucos os automóveis que por aqui passam e já não me lembro da última vez que alguém buzinou por impaciência.
O Gabriel quando viu o desenho gritou que era a cidade e eu fiquei contente por fazer algo reconhecível para uma criança de três anos.

Relação preço qualidade

Somos uma família que aprecia o sushi, nascemos com essa particularidade. Até o mais pequeno que, com os seus 3 anos, pouco sabe de gastronomia, gosta de mastigar algas e arroz avinagrado. Um dia, aproveitando a distracção dos progenitores experimentou à revelia o molho, chafurdando o sashimi no wasabi. Tocadas as pupilas gustativas do petiz, apressou-se a fazer cara de enojado proferindo o singelo aviso:

“Bagarel não gosta de pingo! Bagarel quer água!”

E assim foi feito.

Uma das grandes divergências que assolam esta família é a tendência, pouco saudável diga-se, de comer o alimento em casas de buffet, confeccionado por chineses. As coisas nunca saem bem e a minha teoria é, se é para comer sushi, mais vale pagar mais mas comer uma coisa em condições. A Melissa não se importa de comer pior mas gastar menos.

Como sempre, a opinião da matriarca prevalece e nunca saímos dos restaurantes satisfeitos!

Aprender qualquer coisa

As formações são chatas e algumas delas não servem para nada. Tenho uma por ano e cada vez são mais desinteressantes, mas mesmo assim prefiro-as a ter de passar um dia a trabalhar.

Desde que arranjei o meu diário gráfico ando com mais tolerância ao aborrecimento. Existe sempre uma imagem que pode ser desenhada.

A colega que está ao meu lado devia ter adormecido porque oiço o seu respirar pesado e tem o punho cerrado junto à bochecha para disfarçar a falta de atenção.

Ideia boa seria se fizessem formação de desenho. Assim como assim, cada vez que estas coisas acontecem, metade dos formandos está a esboçar qualquer coisa nas suas folhas de apontamentos...

Sai daí, já disse!

Desde pequeno que uma das brincadeiras do Gabriel é meter a cabeça na máquina de secar. Fica lá a gritar e a ouvir a sua voz modificada pelo tambor de inox.
"Está aí alguém?  É o Bagarel!"
Ninguém lhe responde, nem mesmo do sítio das meias perdidas!

Sabe a Verão

Sabe bem sair com a família e ver o pôr-do-sol na areia da praia de Carcavelos. O Gabriel adora andar por lá a correr dum lado para o outro. Dá sempre trabalho porque apesar de lhe dizermos para não ir para a água, faz de tudo para conseguir desobedecer à nossa ordem.

Descobrimos recentemente que nos sentimos bastante bem depois destes passeios. É como ter um pedaço de férias numa semana de trabalho.

Romance na avenida

Tenho uma especial capacidade para desenhar ao sol. Aqui, sentei-me junto ao Monumento aos Mortos da 1ª Guerra Mundial na Avenida da Liberdade. Estava na sombra quando comecei, mas passado algum tempo a núvem que escondia o sol migrou e caramba, fui castigado pelos meus pecados.
Pensei desistir, mas a Avenida da Liberdade é o sítio que mais me lembra a Melissa e, por isso, merece cada grau centígrado que me queima o corpo.
A rua está ligada a bons momentos, descontraídos, cheios de sonhos e alegrias. Os filmes clássicos que vimos na Cinemateca, os festivais que assistimos no Cinema São Jorge que, aliás, foi a sala onde o buchas foi pela primeira vez ao cinema ou então as caminhadas até aos Restauradores para ver alguma peça de teatro.
Estas memórias são a minha vida.